INTUIÇÃO

Me atenho
a tudo que............
                                 ( obrigatoriamente )
me tem...

A um tempo
que mal sei
se é meu
ou de alguém...

Receio haver tempos de............
                 mera observação........ 

Fases de................................
               completa estupefação...

Períodos de sim e de não!

Oscilo entre o grão crú
e o ponto certo de torrefação...

Vacilo entre
o parcial engajamento
e a total alienação...

Por um lado o poder da minha mente
...................................... mente;
por outro os desejos do meu coração
.......................  ficam fora de ação...

Quando se fica só
entre a reconstrução
ou a total devastação...

Quando até um "iode"
pode mudar o rumo da
............................ narração!                                                   

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ENTRE ABISMOS E IMPRESSIONISMOS

E será que eu sou um desses peregrinos que mal sabem dos próprios abismos?

Será que eu sou um desses meninos arrebatados por ilusórios impressionismos?

E por quanto tempo ainda vou fazer perguntas sem resposta?

Quanto mais eu vou achar tudo isso uma bosta?

Queres saber?

Não me perguntes!

Desaprendi explicar!

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SOBRE COISAS QUE VÃO E VOLTAM...

Não só os cafés

mudam de endereço...

As próprias safras de café

alteram seu gosto! 

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O OLHAR NO ESPELHO

O olhar que mais me assusta
é o meu no espelho...

Olhar estranho;
demasiado crítico!

Que sabe coisas a meu respeito
que nem eu sei...

Que balbucia coisas
que eu não entendo
e nem quero ouvir...

Olhar sem expressão
que me empurra de volta
pro meio do escuro...

Calado, paquidérmico e sonolento!

Por que quem disse
que preciso de sol
se escolhi o sal?

... da lágrima
... e do azar da insônia

... e mais uma falta desconcertante
de frases com um mínimo de conteúdo!

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A POESIA DO AUTOR SOB UM OLHAR LEITOR

Que tal eu ficar quieto hoje?
Nenhuma palavra!
Nenhuma sílaba!
Nem um fonema sequer!

Que tal eu ficar irrequieto?
Por um bom tempo
ficar sem escrever;
sem nem sequer rabiscar!

Por que a poesia
quando anda por dentro
não cansa;
mas quando esparramada
sobre o papel
pode ser enfadonha...

Escondida num caderno
ou publicada num livro
destrói conjecturas;
assina libelos...

Por que o que se escreve agora
algum aloprado
pode tentar "interpretar"
daqui a cem anos...

E sob o olhar crítico,
a verdade simples e despretensiosa
torna-se ambígua...

Por que a poesia,
não é para ser,
mas pode ficar "complexa"
sob o olhar de quem lê...
Embora não tenha nada de intrincada
no coração de quem escreve!

Por que a poesia
inventa palavras,
mas não sentimentos...

Come os "esses",
derruba a concordância,
desacorda até o acordo
... ortográfico!

Tem seu próprio peso,
altura, profundidade e dor...

E, assim, as obviedades
passam a ocupar
terrenos de profundas densidades
sob um olhar leitor! 

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NO SAL, NO VINAGRE, NA ALEGRIA E NA DOR

Vinha tentando
me segurar
de qualquer jeito
para disfarçar 
a queda livre...

Para não chegar 
desfalecido
na pior parte
do fundo do poço
- que é o fundo...

Onde se dorme
e se acorda no sal
e no vinagre...

Triste outono
sem folha de plátano...

Na alegria e na dor
idéias 
transformadas em bobagem;
completos absurdos
levados na bagagem...

Por dentro
frio doendo nos ossos;
por fora 
medo nos gestos...

Nas reações adversas;
uma profunda dor
dessas que não passam...

E longas
e desnecessárias teses
quando tudo se torna 
uma  improvável hipótese...

Uma realidade nula!
Uma razão frívola! 

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ÓDIOS, ÓCIOS E SONS INAUDÍVEIS

Se tem alguém aí fora
que grite...
Grite muito alto!

Por que aqui dentro
do labirinto
eu só escuto o vento...

Eu me calo
e ele não tem muito
o que me dizer...

Por que no lugar
onde me exilei
as palavras se calam...

E no baldio
onde os pequeninos
lapidam seus ócios
eu me distraio
com a instrospecção...

Onde fracos e fortes
alimentam ódios
eu me dedico
as coisas do coração...

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